Naturaleza Muerta

Dos cuecas y tres décimas

2010-09-12T10:20:00.000-07:00

El Cisarro

Ostenta diez primaveras
y ya es cabro connotado
Cristóbal se llama el ángel,
el Querubín desahuciado

Ni gil pa’rrepentirse
ante el actuario
cuando está de famoso,
sale en el diario

Sale en el diario sí.
Cayó precioso
mientras siguen libreta
los venenosos

Le faltó leche en tarro
cabro Cisarro

Mer(cue)ca

Juro que no me propuse
competirle al molinero,
si voy con quintal de harina
es porque ando de burrero

Ahora el Señor Alcalde
se me hace el leso
siempre que ando cargado
me quita un peso

Me quita un peso sí,
me pide ganga
es cliente frecuente
de mi mandanga

El Subteniente Arturo
siempre anda duro

Cuando el mes de agosto abría

Cuando el mes de agosto abría,
hacen veinte carnavales,
hubo envidia en los rosales
por verte que tú nacías.
Y también --¿quién lo diría?--
te envidió el mes de los gatos
y fue, sin querer, retrato
al tratar de superarte.
Se pintó de ti con arte
Te copió con arrebato.

Cuando supo que tus ojos
casi estaban por abrirse
se apuró, para lucirse,
con desdén y con enojo:
'Basta ya de este despojo'
al cerezo le gritó,
a florecer le obligó;
y sus blanquecinas flores
imitaron los colores
de tu piel y su calor

Hizo al sol volver de lejos
pa’lumbrar más las mañanas,
y por copiar tus pestañas
tiró rayos de sol viejo.
Quedó agosto satisfecho,
se calmó para mejor
y ya de mejor humor
dijo: 'Basta de regaños,
si abres tú con tu cumpleaños
cierro yo con esta flor'

El nombre de Dios

2010-06-10T18:52:00.000-07:00

Una vez, hace cinco siglos, floreció una amapola y con ella una niña.

En los primeros días, los montes y la patria de la flor se hicieron de agua
y le dieron a la niña de mamar,
mientras abría los ojos y sus pestañas eran como rayos de sol.

Creció y habitó la tierra en la eterna y cambiante madrugada;
plantó semillas en la niebla y de ellas nacieron las calles de la Ciudad Propia,
que tenía una plaza en donde destacaba, majestuoso, el árbol que da por fruto la uva de topacio, toda sol y toda noche.
(Cuando llovió sobre la ciudad, llovió leche)

Aprendió la orfebrería --oficio honesto-- y fabricó pailas de cobre que sus nietos usaron para preparar mermelada y zumo de grosellas.

Durante años la ocupó la búsqueda de su nombre: abandonó los trabajos y a veces la Ciudad.
Comprendió luego, que su nombre era un mosaico hecho con todos los días de su vida y con todos los lugares que la abrazaron, que la esperaban
Y en la Ciudad, como coda refulgente, amaneció.

Desde la venida del sol hasta el ocaso se dejó encontrar, seducir por los sucesos,
aprendió el idioma de las aves y jugó a esconder los ríos,
incendió sabiamente los secretos, encaró al silencio (y ahora son amigos)
se parió a sí misma doscientas veces:
el rocío de sus pechos fue llamado por todos: la verdad.

Buen día

2010-04-11T08:03:00.001-07:00

Buen día, te invoco en silencio;
le abro los ojos al sol con ternura
y borro las estrellas del cielo.
Hago nacer la luz y lleno la tierra de bosques;
al séptimo segundo descanso de saberte verdadero.

Creces, buen día, y a veces me sometes
a tu brevedad interminable.
Me ignoras y me bañas de soledad amarga
y yo te indiferento sin querer y nos encierro en las horas.

Pero también nos sucede, buen día,
que caminamos de la mano, compartiendo luces
como si fuéramos siameses hijos de un mismo dios.
Las veces más llenas te veo morir y muero contigo,
en una agonía naranja
y en canciones lentas.

Buen día, día antiguo:
haces brotar tu último aliento sobre la cordillera negra
y es un adiós perenne que me acaricia el pelo.

Luego viene el dolor: me arrebatan tu panegírico
y te sepultan en almanaques
y te llenan de santos y de batallas y de ataúdes.
Yo, impotente, tan sólo puedo olvidarte o llenar tu memoria de un beso
de palabras luminosas
de un hoy mosaico que nace de tu cuerpo
preso en el mausoleo de la primera de tantas mentiras: el tiempo.

Para hacer florecer la distancia

2010-02-26T06:28:00.000-08:00

Desde otras luces, otras horas y otra lenguas

Que el frio de otro norte borre nuestra historia amarga.

Que crezca tanta maleza en el atlántico que nos haga olvidarnos y desconocernos como hace tiempo.

Te dejo mi nombre de pila --como epitafio, como relicario de otros días, como quién sabe qué cosas... qué campanas resuenan en tu país cuando escuchas mi nombre.

Ve tú a tu invierno y abandóname del todo, que las puertas de mi patria estarán secretamente abiertas por si después, por si luego de siglos, quieres volver a fundar una ciudad nueva.

Antología de inconclusos

2009-10-29T18:38:00.000-07:00

Apuntes po-éticos

I. Sembrar la duda

Un jóven sube a la 103 con la cara pintada de blanco y negro. Los pasajeros lo ignoran, no quieren ver su transgresión (yo tampoco).

Me pregunto con angustia

Consecuencias del descubrimiento de la precisión de los relojes

Tengo pena.

Hace poco noté lo rápido que se me ha ido cuantificando la vida; es que antes jamás habría sabido afirmar

Mea Culpa y plan de acción

Lo han logrado con el tiempo, han saciado mi sed de linde.

Ahora estoy aprendiendo a saber cuando

De como las cosas huyen de mí

"Fui siempre fugitivo y posesivo

amé y amé y amé lo que era mío"

Así me hallé con la urgencia de hacer algo más visibles los finos hilos que me unen a las cosas... a "mis" cosas.

La danza interrumpida de trajes y trabajos

Mosaico Yoico

2009-10-25T08:09:00.000-07:00

Yo tópico
yo lugar
yo granja

Yoyermo
Yoyesca
yo-yó
(yon-yang)

Yo, repiza de mártires de yeso
herbario, anaquel de granos de arena
yo, ciudad de los silencios,
prefigura de las palabras

Yo: aquello que siendo cada vez lo mismo
es siempre algo nuevo
y singularmente distinto
en el encuentro

Yo: acalorado debate taxonómico
¿país de lo sagrado
o mar de todos los ríos?

alfa y omega (digo yo)

Noúgrafo

2009-09-28T17:46:00.000-07:00

(Que valga como excusa, exordio o sinopsis: este es el resultado de una jornada de pesca involuntaria. O es, más bien, una antología de soliloquios matinales)

De entre las muchas reelaboraciones posibles, a mí me gusta pensar en los lugares de posibilidad de las cosas.

No me mueve el deseo natural de saber (saber, deseo, naturaleza: cuánta agua bajo el puente) sino el mito de la profundidad. Busco incansablemente los cimientos sobre los que reposan las palabras y las miradas y los pasos --se corresponde maravillosamente con un nuevo tópico que actualmente me ocupa: las cosas que no se dicen.

Parado en el mito de la profundidad (y el mito es el lugar de posibilidad de estos poemas) pienso en el fragmento invernal de la obra de Julio Florencio: Algunos capítulos lamentables de Rayuela, como la muerte del pobre nene o el paseo parvulario con la pianista; quizás los cuentos de "Las armas secretas". Todas esas ficciones son posibles --me digo-- desde una mañana fria como la de hoy: lumínica, grisácea, como un brote tímido, como las ganas de un abrazo que se intuye. Una caminata como esta pudo ser la matriz de aquellos árboles negros que se asemejaban tanto, en conjunto, a la incompletitud.

Los lugares de posibilidad, los sustratos, el suelo fértil. Borges buscó alguna vez el subsuelo de Don Quijote y yo creo que lo halló, de forma admirable. Pero bueno, vamos a otra cosa: los titulares, la fiesta que se inaugurará mañana cuando haya sol y otras cosas redondas. Basta con la biblística blablásica.

Hoy, en una ruta nueva, pienso en los lugares de posibilidad de un momento ético (ampliamente entendido pero eso requeriría dos besos sintéticos una mirada honesta y un gesto, todo en un silencio confidente). Juguemos a la dialéctica: presencia, lejos, caliente, mentira, prima vera, necrónomos, ver, soledad.

Sí;
porque el lugar de posibilidad de la distancia es la soledad y la soledad es un poco así:
como un laberinto de espejos, todos velados.

Tres veces agosto

2009-08-03T18:40:00.000-07:00

Fui gato que se esconde de los últimos arañazos del invierno; fui tres veces agosto.

Soy la tímida confianza, como el sol tibio que vuelve con caricias suaves: a reconquistarnos, a invitarnos denuevo a su danza ignea y fulgorosa... con paciencia, con ternura.

Fui la lucha entre el verde y el gris; la sepultura del silencio: fui tres veces agosto.

Fui, a fines de agosto, como un clarín que anunció la llegada de la primavera, fui la antesala de la fertilidad, de los aromas; de la inauguración.

Misterio, desliz felino; con divertimentos tan lúdicos que sirven para contar a gusto los soles y las lunas de agosto. Fui gato en su salsa, feliz en agosto.

Fui luz que vuelve de un viaje ingrato. Volví como se vuelve siempre: ausente, lleno de vida como semilla verde, viejo como el sol.

Y así, clarín, gato y lucero, soy tres veces agosto y sellé para siempre mi pacto con el centro de mis días; encarné con gratitud filial las sombras y las luces de este mes que se esconde.

Apología de lo leve

2009-07-28T19:29:00.000-07:00

La victoria tiene un sabor ineluctable a Ship Papaya. Los laureles y otras postales mediterráneas nos acometen con sorna... como para mostrarnos cuán obviamente distinto sabe el oro.

Emociones vulgares en momentos vulgares.

Un anhelo desvelado y con gusto a ron (del malo) me tuvo pensando en tí a deshoras, en vigilias que rezumaban noches mal dormidas y ropa vieja. Qué hacer con la alegría... abandonarse al mareo y restarse años con determinación y un móvil sobre-averiguado.

Mucho fue una farsa: el bronce, la música, las caras llenas de polvo y de un rubor vergonzoso y dominguero.

Hubo también cosas verdaderas: el afán sincero aunque nublado, tus ojos asesinos, tu cara redonda de luna tibia; el sabor que ya se me olvidó: el gusto prescindible y caducifolio del beso que nunca me diste.

Ficciones geométricas

2009-05-31T09:30:00.000-07:00

Estos son ensayos narrativos (eso quiere decir que todo lo que contaré en ellos será mentira) en los que el trazado de la trama está a priori inteligido.

Cuadrado

En un paradero, esperando la 103, están un estudiante de medicina, dos mujeres desilusionadas, un vendedor ambulante que pregona tijeras de aluminio, Manuel que está cansado, un alumno del Liceo Lastarria, un triste desempleado, Josefina y miles de personas más, pacientes e infinitas, entre ellas: Riquelme, que venía de la Biblioteca y se sentía dueño del tiempo a sus 16 años.

La micro no pasaba así que Riquelme optó por caminar a casa (no tuvo que pensarlo dos veces; lo serenaba sentirse planeando ayudado por la gélida brisa de junio), a su llegada lo esperaba una fatídica noticia, lágrimas de su madre y reiterados llamados telefónicos que se vería obligado a atender.

Pocos minutos después de que empezó a caminar, Bastían Gálvez decidió también que la espera se hacía inclemente y tomó un colectivo. Sorpresivamente encontró en él a dos amigos de infancia, los que le comunicaron con tristeza el repentino suicido, ocurrido hace pocas horas, de un viejo amigo que tenían en común.

Círculo

Pretendo escribir cuatro textos breves, reunidos todos bajo el título de "Ficciones Geométricas".

Aparte de ser una de mis primeras incursiones en el género narrativo, destaca asimismo por lo curioso (supongo) del título. Pienso llamar así a los textos porque las microhistorias que en ellos cuente seguirán el camino descrito por cualquier figura o situación geométrica.

Por ejemplo, pienso nombrar a uno "Círculo" y detallar en él mi intención de crear el referido texto, generando un curioso y atractivo efecto Droste que será, como un círculo, infinito.

Líneas paralelas

En el asiento que da a la ventana voy yo, absorto mirando la lluvia y el asfalto; al lado mío, como un mosaico borroso: quince millones de seres humanos.

Son, en varios de mis viajes, como compañeros inseparables la soledad y la nostalgia.

Rombo o diamante

Al comenzar el día fue, aún somnoliento, a ducharse. Con los ojos entrecerrados se miró furtivamente al espejo, no mucho para no sentirse culpable de vanidad. Al salir de la ducha deglutió sin saber cómo un café hirviendo, llegó tarde al trabajo como casi siempre, muchos lo felicitaron allí por su último logro: Un proyecto importante que había conseguido apoyo. Otros más lo ignoraron contribuyendo sin saberlo a edificar los límites de su hogar. Regresó a casa con ganas de dormir y mucho que hacer.

Durante el día, su reflejo se había quedado aguardándolo al otro lado del espejo; jugó dos partidas de solitario, contó gotas de humedad en la ventana que da a la calle y recordó aromas sureños: la tierra después de llover, leña, el sol del alba. Cuando creyó que el día no le deparaba más placeres vio prenderse la luz del baño y se encontró una vez más con un viejo conocido.

Homo Faber

2009-05-05T18:14:00.000-07:00

Meditaba un albañil -manco por fortuito desenlace mezcla sangre cimiento- tendido sobre su cama, contemplando absorto sus muñones.

Pensaba: "No ha quedado en mí nada esteril o muerto; por todos los ladrillos que dejé yermos, aún puedo edificar moradas.

Puedo aún desde aquí levantar ciudades enteras y levantar una ciudad. Puedo abrigarlos a todos, cobijar la lluvia y templarla, hacerla danzar con el frío, con la promesa de un abrazo.

Yo artífice, albañil, puedo incluirlos a todos otoñales estivales en flor nevados bajo mi techo. Puedo darles de beber a todos, manantiales llenos de ternura y sentido; puedo levantar espejos vivos.

Sembraré jardines interiores, sembraré sangre de mi sangre. Los cimientos serán dulces, levantaré un espacio para mirarnos a los ojos" mientras se dibujaba la ventana en su retina.

He aquí la llave de todas nuestras ciudades enormes: Podemos mirarnos, podemos decirnos, podemos morar.

Segunda visita a los poemas dispersos y esquizoides que alguna vez dejé en mis cuadernos

2009-04-30T21:03:00.000-07:00

Antropología Cristiana

En el S. XX se estrenaron municiones
para paliar un dolor:
¡Lo perdimos!, ¡Nos perdimos!
Por qué, despiadados, por qué celebran
nuestras muertes, nuestros heréticos nacimientos

Filosofía

Un segundo eterno
es doblemente delicioso
Es la infinitud del mundo
Es el interminable transcurso de los puentes
con vigas contadas.

Un segundo eterno es una mirada
que tiene todos los sabores que son cuatro
Todas las miradas que es una.

Perdí tus ojos y tu tambor
Pero llegó el segundo eterno
Cuando sé que te he perdido llega el segundo eterno
Te puedo añorar para siempre.

Una hoja suelta

Soy pajero y mentiroso
le miento a todos
le miento a Dios.

Escucho Joy Division
leo a Rimbaud como si me importara
me lavo el pelo con el bálsamo de la ética de folletín de Un Techo para Chile
cuando en realidad soy el patriarca de la indolencia
un hijo de puta
un puto asesino
un suicida cobarde.

Hasta ahora no he hecho nada.

Confesión y sentencia

2009-04-16T16:39:00.000-07:00

Estoy hecho de fuego
como toda balanza que sopesa el oxímoron
Soy lobo, oveja,
pastor.

Soy endémico y de lo más foráneo
y soy el híbrido entre ambos
nacido en cautiverio y destinado a morir,
destinado a procrearse y ser barbecho.

Soy el deseo de defraudar
el temor a defraudar.

Soy el miedo a salir y la encarnación
de la luz del día.

Voy al encuentro del Padre y luego:
"Elí, elí..."
(para más remate después pongo en tus manos mi espíritu)

Soy el cansancio ontológico
y el Tren Bala,
las municiones que nos hicieron sangrar
y el viento que cicatrizó las heridas.
Soy el silencio ensordecedor
a caballo entre Xenakis y un pájaro.

Soy seis mil millones de veces alguien distinto:
alguna vez tendré que morir
seis mil millones de veces.

Nadie es profeta en su tierra

2009-03-14T13:04:00.001-07:00

Todos los predicadores huyeron a Marte, exiliados de la penúltima categoría de la habitabilidad.

En búsqueda de su auditorio silente huyeron en masa las convicciones, deslumbradas por el sueño de tribunas repletas de otros-hombres, deseosas de franquear la frontera (nadie la había visto pero imaginarla era tan dulce) y llegar al territorio de la comprensión, de la sabia aceptación, de la verdad; la Tierra Prometida de la cual ningún vástago de lo Bueno debió nunca haber sido separado.

Todos los que tenían la fuerza suficiente huyeron a Marte -y aquí es donde se hace difícil creer-, no porque tuviesen un deseo inmenso de ir, ni por obligación de nadie -tenían la fuerza suficiente como para no ser obligados-; los dueños de los mecanismos del éxito, los invictos, los resignados y favorecidos; ellos huyeron por desdén: Querían que supieramos que podían ir.

De los hombres-híbridos no todos huyeron: Unos tenían raíces y no pudieron huir, unos tenían alas (¡que violación!, rectifico: Tenían mordáces aparatajes de polipropileno que les hacían flotar) y ellos huyeron astútamente.

Sin pedírselo, sin siquiera pedírselo; los hombres de los Galeones refaccionaron sus navíos, se subieron todos en ellos y fundaron una tercera alianza con el Señor en algún asteroide envilecido.

En Marte no se aguanta el frío; en la Tierra se hace periodismo y democracia.

Yo, ingeniero de este Cuarto Reich, maquinador inescrupuloso de estas deportaciones, responsable último de la Shoah; asumiré mi culpa y me exiliaré también: Seré el último que huya y quizás los residentes de la Tierra pondrán mi foto en High Definition en algún libro de historia.

Es así con la responsabilidad, no queda otra.

Sobre los plazos

2009-01-21T11:11:00.000-08:00

"Una vez salió un sembrador a sembrar"

Mc. 4

Como círculos concéntricos, estamos siempre inscritos en una infinidad de plazos.

Es así, vivimos inaugurando tiempos; caminamos fecundando las posibilidades orgánicas de un curso distinto.

Y decimos -¡ocupación cosmogónica!- "A todos y todas: Feliz Año 2009", así también decimos que nació Martín Urriola, quien como Jano encarnado vio la luz el primero de enero y que recorrerá su vida abriendo plazos a su vez: un día dirá también a sus hijos y los abrazará para celebrar años nuevos.

Perplejidad a la hora de la muerte: la autonomía de la vida y sus complejos mecanismos, su magia de códices ocultos nos traerá la clausura y el final.

Patrimonio del hombre es sembrar el tiempo, el tiempo de la vida, del amor, del tacto; el tiempo de sucesores heróicos que se encargarán de sembrar sembradores. La muerte es tarea del transcurso y de la noche, quede a la luz sólo lo que puede ser pronunciado, ilumínese todo comienzo.

Dos carillas de un cuaderno al borde de la muerte

2009-01-12T17:24:00.000-08:00

Decir las cosas me hace sentir verdadero y presente.

Declarado esto, me permito escribir el siguiente:

Cuadro Sinóptico (-12-08)

Ana con tristeza, Ana vana, Ana que ya huye:
comunicas tu hermenéutica del cambio,
predicas en el silencio tu secreta comprensión.

El día está nublado y es diciembre -
el árbol que atisbo desde aquí se ha convertido metonímicamente en una cristalización de mi pulmón izquierdo. Y está inmóvil-
Valentina cruzó fugaz mi ventana como si fuera nube de enero,
buscando con los ojos a alguien que no soy yo.

Ahora me miro al espejo (es decir que leo las "Historias de Cronopios", que es lo mismo) y recuerdo cosas que me solazaban y me llenaban de contento: los dulces de anís que vienen en los paquetes de Ambrosoli, una tarde con Gonzalo, una siesta en la corniza, las frutillas cocidas, la presencia preciosa del Vikingo, reposar en el regazo de mi Gata: De todas estas cosas echo mano para no morir, para no morir ahora.

Time is life, love is life. You said it.
No te imaginas lo que puedes inaugurar

Por suerte soy inmune a los fantasmas.

Himno matinal post-somnis

2008-12-07T08:05:00.000-08:00

¡Que milagro tan mundano!
¡Que regalo de parte de nadie y de todos!
¡Que de dicha!
Despertarse todos los días
Reconocerse a tientas, abarcarse
recorrerse, medirse
Llegar como diluvio sin prisa a las fronteras
de nuestro país nonato
que tuvo que ser rescatado de las sombras de la nada
para ser arrojado a la dicha de lo inexorable.

¡Que familiaridad!, ¡Que gozo!
¡Que afrenta a los libros apolillados!
Con cándida determinación irrefrenable
Estamos cada día dispuestos
a respirar en sintonía con los árboles
y caminar
entre tantos y tantos benditos.

Analogías

2008-11-22T14:01:00.000-08:00

I. Primera sobre el tiempo

Despierto de pronto (no es que hubiera estado dormido) y estoy como siempre en una ciudad. De aquella constatación, de aquella declaración, se asoman con timidez todas las posibilidades: Mirar una calle (una calle cualquiera, pero mía) y descubrirla asintóticamente infinita es sentir el deseo de recorrerla hasta las últimas consecuencias de su despliegue.

Me he empeñado en sentir calor por esta ciudad y por mi ciudad y mis ciudades: Así revelo siempre mi disposición a descubrir, a jugar a lo que no se ha visto nunca.

Hogar es volver y yo vuelvo a la ciudad. Con recelo, con miedo, con desgano a veces (como un toro desganado, con espectadores imaginarios que esperan tanto de mí y que son imaginarios); con paciencia, con soltura, con un goce de viento en la cara y de promesas.

Despierto como siempre (me pongo en el mundo y me doy fuerzas para caminar: este milagro sucede todos los días) y estoy depronto en mi ciudad.

Lo silenciosamente secreto, la epifanía del tiempo ocurre aquí: Cada segundo es fractal, cada paso se esparce cual perfume, cada calle es infinita (he ahí la invitación), cada instante eterno, cada rincón inabarcable.

II. Segunda sobre el tiempo

Soy un instante de certeza o soy un hombre muerto
O soy un momento o soy Rodrigo Muñoz
Soy un anhelo del viento o una cristalización difuminada.

La plenitud puede no ser más que una conjetura:
Aquél es un bello riesgo para correr
y que se nos vaya la vida.

III. Sobre los nombres

Delirios de nominalidad, ¡las pinzas!
Todo nombre es fértil en tanto abre
Nombre ventana, nombre esencia
Ay Adam, ¡tu labor de perfumería solitaria!

Pecando al pensar en tanta distancia

2008-10-24T18:03:00.001-07:00

Viví un segundo de integración
de pronto fue Gabriel y Emilio,
Valparaiso, rincones,
la humedad del pasto en la mañana,
la mar cuando está variable.
Súbitamente fueron vocalizaciones
y un sonido ahogado entre segundos
reclamando la soberanía del tiempo
Tan amalgamado como discreto,
tan verdadero como persistente
tantas contradicciones fundadas en la sola unidad
mia.

Azorado por tanta honestidad, por aquella revelación
levanté los ojos y me enlacé como otras veces y como nunca:
Sobre los últimos pisos edificados, sobre las acrópolis soberbias
sobre aquellas construcciones, vivían tantas hojas del mismo árbol
moviéndose cada una con colores propios y en silencio.

Necrología de la casa

2008-10-14T16:22:00.000-07:00

I

Indiferente a tu misterio recibo todos los días el sol en mi ventana.
Tu patio frondoso me pareció siempre tan verdadero; te asumíamos vagamente habitada (por nosotros, por aves pequeñas, por perros y gatos que entraban a veces).

Recuerdo una vez entre tus sendas: un hombre en un sillón viejo. Recuerdo a veces las ventanas abiertas clamando por el sol que siempre te quité (mi edificio tiene nueve pisos).

La verdad es que fuiste siempre espejo de las estaciones; la verdad es que, además; reflejabas tantas cosas. Y yo siempre tan tolerante: tolerante con tus bordes, yo impermeable, yo lejos, yo defendiendo fronteras.

Jamás pude hacerte una confesión: te pensabamos viva de muchas maneras.

II

Fue un disparo en las sienes, fue un estruendo asbestoso, fue la luz añorada con nostalgia, fue refugio de otros ojos, fue tántas veces: Botaron tu techo, te abrieron los sesos, escaparon ánimas enjauladas y quedaste abierta.

Yo que jamás había pensado en tus bordes, yo que te pensaba tan sutilmente discreta, tan finita: cuando tu cielo no fue más raso intuí: Agradecía esa permeabilidad que nos negaste.

III

Hoy solar, horadan tus entrañas; tus ladrillos impregnados de pasajeros anónimos, de simulacros curiosos, de fauna irrelevante... tus ladrillos yacen cada uno iluminado, cada uno distinto, desintegrado: es verdad que has muerto.

Yo te miro (miro tu vacío, miro tu persistencia) y me dices que me guarde celosamente, que me deslinde tibio del frio, que reafirme mi finitud. Preconizas la transparencia de saberse denso y distinto. Yo, que mantenía mis jaulas abiertas, me he dado cuenta que he sido solar: he muerto en aquel suicidio más de alguna vez.

Debilidad por lo numínico

2008-10-02T18:31:00.000-07:00

Sucedió sin proponérmelo, iba cavilando entre silencios: de pronto me encontré de lleno con un árbol.

Algo en él (y ya lo nombro tan tibio), quizás la sutileza de sus dos mil hojas en íntima danza con el viento frio, quizás la honesta humildad de su tronco fuerte, quizás el suponerlo testigo de mi vida en mi calle; me llenó de un deseo irrefrenable de participar de su presencia.

Historiador añoso: tú que escribes en anales circulares -nunca pretendiste ser leído-, cómplice ciego, mastil sereno: déjame estar árbol contigo, enseñame la magia de llover y despertar reverdecido, invítame a la conciencia virgen de vivir trescientos años. Saberme evanescente, vuelto hacia el fulgor de la muerte, me llevará cíclicamente a tí: a buscar lo que nunca he perdido: La fertilidad de estar abierto como un árbol.

Venciendo el temor a escribir aquí

2008-09-16T18:08:00.000-07:00

Perdóname lector, no esperes encontrar aquí nada - no he pensado nada para ti.

Esta es sólo una terapia personal de reencuentro; no hacerla equivaldría a decretar, irrevocablemente, la muerte de este espacio y los que vendrán y germinarán de él.

Bienvenido nuevamente a lo que podemos hacer juntos. Disculpame por la ausencia.

La vida secreta de los gatos

2008-08-15T16:32:00.000-07:00

Al contrario de lo que se piensa, los gatos pueden llegar a ser animales infinitamente gregarios.

Cuando los vemos caminar entre el vértigo y el frio, pintados de lluvia y nubes grises, nos sentimos testigos de los infinitos colores de la soledad.

Lo que no sabemos es que en sus refugios de invierno, los gatos permanecen juntos y arrimados a la compañía de otros gatos que han llegado, fulminados por el hielo, a compartir entre gatos; a despertar y acariciarse.

El calor de los cubiles felinos es casi indescriptible, un calor gatuno que habla de primaveras inalcanzables y a la vez tan presentes. Me baña la nostalgia cuando pienso en los refugios de los gatos, en el pelaje amalgamado y el cariño.

Una vez que los gatos abandonan la guarida, se dan a caminar nuevamente y sólo ahora son inmunes a la nieve.

Los encontramos distraídos, absortos, casi ausentes; nos miran desde la distancia y no sabemos que están pensando en volver:

Los gatos, como nosotros, describen rutas solitarias.

Apuntes po-éticos

2008-07-31T17:06:00.001-07:00

I. Sembrar la duda

Todo comenzó con la constatación de mi propia muerte.

Sucedió así: me acerqué a tu mejilla para despedirme y sospeché de pronto (casi una intuición) que no estabas respirando.

Me aproximé con cuidado para auscultarme; me tendiste con paciencia y yo que procuraba no perder la calma cuando viste mis ojos amarillos y tu rostro cada vez más pálido. No me dio el tiempo para pedir auxilio; de inmediato saliste a buscar ayuda y yo me quedé pensando si encontraría a alguien capaz de curarte en esta necrópolis gigante.

Me dejaste morir y me fui.

Manifestación del tiempo en Valparaiso

2008-07-20T19:40:00.000-07:00

Carlos es un reciénllegado y ya lo sabe: En Valparaiso el tiempo sólo tiene dos formas de ocurrir:

Aquí parece que todo es el vestigio de algo; de algo que fue azul y tuvo luces distintas. No se trata de hablar de la muerte, sólo constatar la existencia de algo que aparece siempre como un testigo de tiempos pasados.

Valparaiso no está muerto pero no existe en el ahora; todo parece fósil y a la vez proyecto.

En el puerto está todo por hacerse; está la presencia tibia de alguien que vendrá, de algo que tendría que suceder. Las calles serán reparadas y ese escalón que falta aparecerá.

Las quebradas y su fe ciega y sepultada, el vértigo del descenso; todo parece haber existido en tiempos huídos, todo parece ausente de cierta forma y también

siempre anunciado.

Es difícil sentir pertenencia de algo que nos mira siempre en fuga, inasible, inabarcable. La velocidad del puerto sólo consiste en el tránsito de cosas desde un tiempo a otro: Algo que vendría y que ahora parece vivo desde siempre.

Gabriel nació aquí. Baja las escaleras con una infinita paciencia y sin embargo trata de no fijar la vista en nada.

Aprender a vivir en Valparaiso es aprender a sentirse ajeno, es abandonar una natural tentación posesiva; desprenderse de lo que podría ser un habitar permanente, asumir con entereza una identidad foránea que no coagula y que nos da la libertad para mirar a los ojos este fulgor evanescente.

Crónicas Metropolitanas

2008-05-31T15:41:00.000-07:00

Tu presencia en las rutas

Lo que más me duele de caminar por Santiago; al navegar Pedro de Valdivia de Norte a Sur contemplando el cementerio de hojas; al salir del metro y encontrar el pasillo de arboles rojos, lo que más me duele de las plazas escondidas guardando celosamente virginidad y verdor; al descubrir lugares nuevos para buscar el sol, al hallar refugios de invierno, lo que más me duele gata, es la soledad de saber que estás lejos, que no estás conmigo.

Oda a Santiago

Te he aprendido a mirar con el tiempo:
Se que no sabes guardar secretos,
Que tus lugares evaden con angustia arrinconarse.
Nadie busque en tí misterio,
La exigencia del que te quiere ver virgen
terminará frustrada y ciega.

Se que estás expuesta
Ciudad vertiginosa,
Que lo único que es prudente buscar en tí
es lo que llevo en los bolsillos.
Tus rutas invitan a atrincherarse,
tus trenes están llenos de vaho y almas muertas,
tus mundos viajan dormidos.

En alguna parte eres un niño
con problemas importantes,
en algun lugar fértil esperas un abrazo.

Y yo, ¿yo desde dónde te abrazo?...
desde tu hermosa vanidad
desde tu misterio llano
desde tu ética inédita
desde tus posibilidades no descubiertas
desde José, a quien no conozco
desde lo que hacemos juntos
desde una sonrisa que vuelve fecundas mis vidas amalgamadas a las seis y media en el desierto.

Constatación de una otredad necesaria

Los bordes de mi hogar se nutren de pasajeros invisibles,
Cuando una sonrisa los dibuja sabe a milagro.

Viajar entre habitantes anónimos conforma la frontera de mis espacios
Así se que en algún lugar me esperas
Así se hacia donde vuelvo.

De a poco Santiago, te vas llenando de vidas:
se que hay un par de millones de espacios no habitados
que esperan pacientemente por mi.

Descubrirte despacio y saberte inabarcable es lo que me encanta:
Eres cemento que late, escondido entre párpados cerrados y 103.

Última constatación

Me tranquiliza pensar que me esperas

Ejercicio de Asociación Libre

2008-05-02T14:44:00.000-07:00

(Explicación: Para un taller de Psicoanálisis hicimos este ejercicio de asociación libre; que consistía en hilvanar palabras sueltas e inconexas que iba dando la profe, para armar una historia lo más coherente posible. Me gustó y me asustó lo que escribí, por eso lo subo.

Nota: Las palabras en negrita eran las entregadas)

La casa es grande, estamos solos, llovía y yo tenía fiebre, me puse el termómetro y tenía 38º, como la edad de Marcos Becerra.

Esta casa está escondida, como en "El Mago de Oz", hay caminos perdidos, aveces me dan miedo aun[por*]que son bellos, me recuerdan las acuarelas de mi living, sureñas y amarillas, cálidas como sólo Sancho Panza.

En mi patio tengo una huerta y la tierra nos da todo, me complace mirarla desde mi pieza pero tengo frío, cerré la puerta.

(* palabra tachada)

Mea Culpa y plan de acción

2008-05-02T07:58:00.000-07:00

Lo han logrado con el tiempo.

He aprendido a saber cuándo es afuera y cuándo es adentro.

"El mundo no es una extensión de ti mismo"... patrañas.

La ética que implica saberse articulador de los sucesos supera cualquier piedra normativa, cualquier manzana envenenada.

Ahí voy, a encontrarme con migo, a entregarme a mi mismo, a buscarme repartido en la historia; en las vidas de mi vida.

Tengo miedo.

Jugando a re-ubicarnos

2008-04-27T16:27:00.000-07:00

No es tan grave, pienso yo. No es tan grave que estés tan lejos, nada me quitará el frío.

No es tan grave (es gravísimo).

Por mientras juguemos:

Quisiera (o no) conocerte lloviendo...

Quisiera conocerte en Valdivia

Quisiera vernos lloviendo en verano

Te verías tan bien vestida de Cerro Concepción; como sería vernos Polanco y arriba y abajo y arriba otra vez.

Para qué mentir (llevo un par de mentiras, pero ya está, no más)

tengo un miedo grande

disfrazado de re-poesía (como todo lo que vive).

No se como voy a estar contigo en otros lugares, y por primera vez no quiero averiguar.

Te he visto verano, te he visto en mi barrio, te he visto cantando y no se dibujarte...

¿Pero esto sigue siendo un juego?

Qué pregunta, claro que sigue siendo un juego.

Poemas y Re-poemas que aparecen de vez en cuando en mis cuadernos

2008-04-14T19:17:00.000-07:00

Matemáticas

Éste es el funeral de nuestra cercanía
estamos velando nuestra proximidad.
Éste es el fracaso de los puentes
el adios presente, impregnado en la ropa
y en este otoño y toda esa lana que huele a muerte.

Ética y Discernimiento
14/4

dios habla en marcelo
en Ti y en Mi
Sébemos todo lo que está
la historia del mundo se juega en la 506
Profundos debates
Existencialismo teleológico: ajedrez
en la Plaza de Armas.

"¡Avivemos la cueca punk!" un hijo mio
es hijo de todos, abrazemonos pues,
los unos a los otros
como herederos de siglos de poesía
manchada con verdad.

Biología (Plan Común)
2/4

Apología a los meses olvidados

Quién dejó a Abril fuera del podio
Quién lo ordenó tetravalente
quién lo alienó de los sucesos
quién se abrazó al término de sus batallas.

Dos formas de morir y breve relato que las solapa

2008-03-25T17:21:00.000-07:00

I

Hay esa muerte que nos gratifica, la muerte que no coagula, que no se aglutina, que no se categoriza (-1- no es una cuestión de deseo, es imperativo categórico de las cosas vivas frente a la gente que muere [o que vuelve confiando, que no es lo mismo]).

"Alguien me espera" dijo el que camina, dice su paradonde que es volver. Sorpresa que me llevo cuando nada está donde lo dejé: Todo está re-ubicado, re-creado.

La ubicuidad natural de las cosas es el mimismo, y cuando cambian de lugar because -1-, yo puedo

a) morir

b) es otra historia, (no se de dónde.. tiene que ver más con tigo)

Si a) entonces replegarse, entonces ausencia (que la causa de a) sea la causa de a) tiene fines pedaegógicos y mecanísticos; pero yo honesto no te puedo mentir: a) Está o no está; independiente de la ubicación de las cosas y es más: Prescindiendodellasssshhhhhh)

La explicación de las ausencias me vuelve más ausente másausente msaunte msnte mt e.

La pregunta fundamental es cómo voy a morir, si re-ubicado o ausente. Sólo yo-tú lo sébemos. Si TU no me encuentras no sabrás si me moví o si estoy escondido tras las capas de silencio, si YO creo que no estoy entonces no sabré donde.

II

Las últimas horas dormidas del sabado soñaba con un diluvio. Yo estaba en la Plaza Baquedano, desorientado y con miedo y con frio y mojado y sindónde.

El Río Mapoco se habia desbordado y seguía dos cursos perpendiculares, uno era por entre el cemento y la pena y otras cosas de fierro; y el otro por Vicuña Mackena sin respetar el sentido del tránsito (ya que iba hacia el sur y por doblar en Alameda y you know y doesn't matter if you don't).

Bordeaba yo por Andres Bello, todo profundamente oscuroscuroscuro. Caminaba con miedo, caminaba angustiado, me tropezé y dejé caer algo sin darle importancia. sssiempre el pedal incessssante era el río y la lluvia (fina desas que mojan harto).

Entré a algo que no supe pero la calle era Becerra. Una mujer me recibió, deprontomé conciencia de lo que había dejado en el camino (no recordaba donde porque todo tan oscuro). Re-hice mentalmente el camino de lluvia y tropezones desde la Plaza Baquedano, iluminada tenuemente por las luces débiles y amarillas, y luego cruzar, enfilar por Andrés Bello y la oscuridad y la oscuridad y el pedal y el pedal y despertar; sin coagular. Solo dejar de soñar.

El único puente el pedal. Afuera regaban (el puente), yo abrí tímido las cortinas; el viernes había llovido un montón y cada infíma gota que quedaba en cada hoja de cada árbol magnificaba la luz.

Vi nacer ante mis ojos nublados la re-creación entera. Luego sonreí.

Explicación de mis ausencias

2008-03-05T14:18:00.000-08:00

A mis amigos, compañeros de viaje

Ustedes no se dieron cuenta, pero de un tiempo a esta parte no he caminado acompañándolos. Les pido mis más sinceras disculpas, estaba ocupado en un proceso que yo creo que tenía que ver con la reconstitución. Reconstitución del tiempo que llevamos juntos, con horas minutos ysegundos, reconstitución del camino que hemos hecho (ese camino que ya no vemos), reconstitución de mi mismo caminando, parado, respirando, y esas cosas que son muy importantes. La reconstitución de ustedes, de sus ojos y sus dolores, sus oidos y sus dedos y sus manos y todo sin lo cual no serían ustedes y no podríamos seguir viajando. Luego de esta adicción explicativa vino un tedio y luego un vaivén, ahí fue cuando me caí letárgicamente dormido.

Cómo llegue a su lado? es algo que no se explicar, y por favor no intenten hacerlo!, porque quiero que sigamos juntos. Ahora si, no se nos va a quedar nada en el camino. (Digo yo mientras se me caen los dedos y yo no me doy cuenta porque yo estoy con ustedes)

Creación y Síntesis del Pez

2008-02-24T18:56:00.000-08:00

En un lugar rodeado de cerros rosados viven el Rey y la Reina en su reino imaginario.

Yo ya conocía a otros reyes con sus reinas y su amor muerto y su reino de la nada, yo conocía al rey Melchor y al rey Ramón, pero incluso ellos eran más reyes de algo que este rey que era un Rey de la Nada.

Y la Reina se llama Isabel y está muerta, ella hace nacer cosas del agua y se aproxima con cautela para robarles la vida. Los caballos galopan apenas bajo el agua y los peces desaparecen y se hacen trazos y pinceladas de agua.

La Reina Isabel es reina de los años, y así tambien el Rey es rey de todo el tiempo que se quedó a vivir en los acuarios que no se mueven.

Yo digo que no quiero saber, que no quiero saber cuándo nacieron los peces, el único Pez. No quiero saber de sus saltos y sus piruetas y sus colores y sus burbujas y su vida porque tendría que saber cuándo el Pez se fue deshaciendo, y nunca fue más esquivo y misterioso.

Yo digo que mejor dejamos atrás a la Reina Isabel y sus peces y su Rey. Que mejor nos preocupemos de cosas de verdad: la cuesta la Dormida, la noche y el miedo a morir.

Brevísima misiva

2008-01-20T14:35:00.000-08:00

Algunos temen invocar tu nombre porque se amparan en tu inexistencia.

Otros los miran ofendidos y los reprenden ya que descansan en tu existencia.

Yo solamente me rio porque me he vuelto bueno en explicarte.

Me muero de la risa porque me se tu creador.

Pero ten calma, no he aprendido a darte muerte.

Recuerdos de infancia

2008-01-16T07:00:00.000-08:00

Aníbal Pinto, así se llama la plaza, no me pregunten quien es Aníbal Pinto porque no lo sé, solo sé que yo no jugaba en esa plaza de niño, entre otras cosas porque no nací en Valparaiso. Me gusta la plaza Aníbal Pinto, me gusta verla desde el Cerro en el que no crecí porque no crecí en Valparaiso.

Cuando me arrodillo en mi ventana estoy seguro de que no es la ventana que yo recordaba, yo recuerdo esta ventana limpia hoy, pero no puede ser porque la ventana que yo recordaba está no muy lejos de aquí, en otros lugares (la calle es José Domingo Cañas).

¡Me gustaban tantas cosas!, me gustaba tocar mi guitarra verde porque no la tenía y si la hubiese tenido no habría sabido tocarla. Lo mismo me pasó con mis amigos que recuerdo pero que no tenía (no habría sabido tocarlos).

Hay acordes que estan vivos y que no eran míos (como si hoy lo fueran), son acordes de niño que yo nunca tuve porque no sabía tocar la guitarra.

Se aprende a ser niño.

Oficio

2007-12-18T17:46:00.000-08:00

Se trata un poco de sacar a bailar demonios.

Es así. Uno llega con su herramienta y los otros llegan con sus herramientas y ahora viene lo que en realidad es más difícil (porque lo demás es dulce y eso parece fácil; porque no coagula, es dulce como jugo de frutillas, no como azúcar), viene que hay que hacer que todas las herramientas esten en fase, calibrarlas, hacerlas hermanas.

Despues se abren las puertas del telón, uno lo que hace es tomar a sus demonios de la mano y sacarlos a bailar y hay que hacer que todos sean del mismo color porque sino... igual no pasa nada, pero ese es el problema. No pasa nada.

Pero cuando son del mismo color, digamos que son todos azules (y todos rojos, y todos verdes) se reconocen con la vista, verifican olfateandose y se tocan apenas y luego empieza abruptamente la danza (tan abrupto como una nube que se demora toda una mañana en cruzar la ventana)

Lo que hacen los demonios es abrir las piernas para que los otros pasen por debajo y suben los brazos y gritan y hacen cosas con la boca y es realmente bello y luego se toman de los dedos anulares porque sino sería otra cosa y ahí!, ahí es cuando ella que ya tiene sus años rompe en llanto y pide a gritos que se detenga, ¡que siga!

Yo realmente los veo y se reconocer perfectamente a los que los ven con migo (no me equivoco nunca), porque despues nos miramos a los ojos y sabemos que los dos estuvimos habitando lugares fuera del tiempo y que nos atropelló nuestra dolida infancia y que poco más y se nos revientan los corazones.

Cuando se apagan las luces los demonios que quedan solos se enredan en la madera y a la mañana siguiente empiezan a desprender un discreto olor a
humedad que se va con el tiempo.

... con ese fatídico tiempo.

Mosaico

2007-11-21T16:34:00.000-08:00

Hoy leí un cuento, "Lugar llamado Kindberg", era de Julio Cortázar.

El final es muy bueno.

En la tarde vi una película de M. Night Shyamalan y quiero que me cuente más historias.

Hace un par de días escribí un poema muy malo.

Hace una semana me salvé por centímetros de un atropello que me habría dejado muy mal.

Pero estoy sentado sobre mis dos piernas y sigo pensando en el auto que no pudo frenar (pero el otro). Bienvenido a vivir las fieles coherencias.

Acabo de terminar un texto que subiré a mi blog en un par de minutos, ojalá les guste.

Ciertas rutas

2007-10-29T15:58:00.000-07:00

Primera ruta:

Me despido de Mariátegui para empezar a escucharle el hocico a los perros y ver la sangre. Llegando a Bustos me sigue el miedo de huesos rotos.

La continuidad de verde me aventura incauto hasta la pitagórica plaza en donde me decido sin dificultad. La llegada a Suecia es tranquila y despacio y Ñuñoa. Cuando casi toco mi calle empieza el tramo que se parece tanto a los sueños, sobre todo en invierno, y cambia la luz y se siente frio y nace agua del pasto. Hernán Cortés me hace pensar en el Capitán Beto echando de menos Hernán Cortés.

Segunda Ruta

El sol de Invierno cuando llega como amigo pidiendo disculpas... pero en realidad yo se que me sirve de escondite (la mayoría de las veces). Cuando me aseguro de que no me escondo me quedo y no me quedo y cuando no me quedo empieza la ceremonia.

Primero el abandonar las familiaridades y tanta cosa dicha, tanta cara vista, tanto Padre Nuestro y ruega por nosotros. Hay sospecha y la sospecha se investiga. No estoy tan arriba como para traicionarme siendo demiurgo de mis vidas, estoy más bien cerca, y más bien cerca investigo el Sitio. Cuando haya gente en el Sitio voy a bajar por las escaleras.

La llegada es de lo más plástica porque se trata de jugar... y todo tiene tanto olor a café.

Tercera Ruta

Tiene tanto juego y tiene dolores (nunca sabré que tan míos). Tiene Valparaiso y tiene aguas y mecanismos que no asesinan y dos faroles y escaleras. Tiene senderos y escondites, tiene lugares bañados de beso. De todo tiene la Plaza Pedro de Valdivia.

Cuando me bajo y la toco y sonrío... siempre he querido quedarme tardes completas, verla teñida de rojo.

Abandonar y llegar a Bustos casi siempre me trae Rayuela, quizas porque cuando me enamoré de estos tramos estaba Horacio con migo y la Maga caminando delante, a pasitos cortos. Todo es circulo, voy pensando en habitar mis vidas (ideas que tambien habito). Paso por donde creí que había un perro negro.

Aparecer en Diego de Almagro tiene siempre primaveras, de edades distintas, de colores verdes. Hernán Cortés, descubierto sin pudor, revelado desde sus dos maneras de llegar, trae los sabores de mi casa.

Re-encuent(r)o

2007-10-03T18:18:00.001-07:00

Y yo le digo que sí, que le encuentro razón... Que nuestra distancia se mide mejor en meses que en metros. ¿Qué le vamos a hacer?, y yo me respondo solo. ¿Es que no te das cuenta de que nuestras distancias no son más que rincones no descubiertos de nuestra zona?

Él sonríe... yo pienso que es la actitud más sana ante los mecanismos urbanos de re-unión. Nuestra zona-501 sigue su recorrido por nuestra zona-Compañía, nuestra zona-la Plaza se ve más linda que nunca. El otoño siempre aporta colores nuevos.

Caminando en mi zoológico

2007-09-23T15:28:00.000-07:00

No hay jaulas en mi zoológico, eso es lo primero que les advierto a los que se aventuran a visitarlo. En mi zoológico hay metáforas que viven en piezas oscuras que simulan la noche, porque son animales nocturnos de colores rojos y siempre traicionan. En mi zoológico no estan enjauladas, sólo nos cuidamos bien. Y hay un niño en un banco tocando guitarra.

En mi zoológico hay trino de aves de plumas de todos los colores, y los trinos serán canción, y las aves emprenden vuelo, fugaces como solo es fugaz la ilusión. Son maravillosas las formas que dibujan las aves cuando vuelan en circulos, buscando rumbos desconocidos. Y hay un hombre en un banco tocando guitarra.

En mi zoológico no hay escaleras ni espejos, pero pareciera que todo habla innegablemente de mí (por eso a veces me averguenza mi zoológico, pero eso no es siempre, y cuando es, siempre es de noche, y salen de sus jaulas las metáforas).

En mi zoológico hay visitas, siempre hay visitas. El otro día vino Camilo, Camilo no viene muy seguido pero cuando viene llega para quedarse. A veces jugamos a las escondidas y a mi me toca contar y cuando salgo a buscarlo no lo encuentro en todo el día... y despues no lo busco más (es atareada la vida del dueño de un zoológico).

Tengo amigos que hacen visitas guiadas (para los visitantes desconfiados), y los paseos son entretenidos. Los llevan por mi zoológico y les muestran con cuidado todo; Nicanor nunca los lleva a ver las metáforas, pero Julio Florencio se atreve a veces. Mauricio hace los recorridos más largos.

En mi zoológico hay perros con el hocico lleno de sangre, pero son perros juguetones y traviesos, solamente hay que saber hacerles cariño. Son perros que no le tienen miedo a nada, excepto a las máquinas, pero no hay máquinas en mi zoológico, porque a todos nos dan miedo las máquinas. En mi zoológico no hay mentiras, en mi zoológico siempre es ahora, en mi zoológico siempre atardece, y hay un anciano en un banco tocando guitarra.

Trampa

2007-09-07T18:01:00.001-07:00

Que levanten bien alto la mano los poetas que no han coagulado!

(a ellos señor, a ellos hay que matarlos)

Recorte de un diario

2007-08-29T19:28:00.000-07:00

APRENDA A AMAR EN DOS SEMANAS

Lea novelas, éxito asegurado. Si no se observan los resultados le devolvemos su dinero.

La lectura intensiva puede traerle efectos secundarios que van desde el astigmatismo a la desilución, pasando por la inocencia del juego y la traición del poeta. Al presentarse la sintomatología consulte a su médico

Eso que llaman Sabiduría

2007-08-19T10:27:00.001-07:00

Se llega después de un largo viaje, por un camino caprichoso, se llega y casi no se llega.

Se llega a gatas, con los codos sangrando, se llega con heridas salinas que escocen en los pies.

Se llega apenas y se arrima en un último esfuerzo al mástil, y comienza a izar la bandera que se muestra flameando por sobre su cabeza, blanca como solo rendirse.

Se baja el telón y el público estalla en aplausos... sin saber bien porque.

The rest is silence

Hablar de ontogenia

2007-08-17T18:59:00.000-07:00

Cuando se acercan estas fechas todo me huele a veintiseis-de-agosto

De los días fuera del tiempo

2007-07-25T15:05:00.000-07:00

A los traidores

Por los pasillos interminablemente calendarizados que dan la impresión de días en fuga llega el instante en donde nos detenemos a

Y lo demás, cuando sigamos avanzando seremos testigos de, y así todo lo dicho quede dentro del tiempo y lo, para caminar, al fin, desde el otro lado de los relojes.

re-buscar.
estará escondido detrás de las

sombras]

lo que nunca habrá de aparecer
lo que nunca será dicho, quede fuera

Los mecanismos seguiran mañana su devenir irrefrenable y así, como todos los días, continuará el asesinato

Lo sé porque ésto también es un mecanismo

La voz de alarma

2007-07-22T12:06:00.001-07:00

Hasta en la selva sabemos bien cuando dar la voz de alarma.

Es ese olor distante... omnipresente, como a megalomanía, pobres de nosotros si no permanecieramos cautelosos, siempre atentos...

Pasarían como acostumbran, las ráfagas explicativas explicadoras explicantes, construyéndolo todo...

Pero dimos a tiempo la voz de alarma, no tendremos que preocuparnos por volver a cultivar las pisoteadas huertas de la sospecha.

2007-07-16T10:20:00.000-07:00

(Academia de Don Nestor, 14 de Abril de 1904)

(Todos suspiran)

Javier: Qué noche, che

Paolo: Yo digo que agarremos la seisluces y nos vamos al bardo nomás, le entramos y ¡paf!.. todos a la quinta del ñato, ¿que decís?

Ernesto: (se ríe y asiente)

Javier: Y a mí por qué me mirás?

José: Como que a vos por qué te miro?, porque espero que le pongás sensatez a la historia... ni que se levantaran éstos todos los días con ganas de matar al Negro Estévez...

Javier: Yo no sé, no podés negar que desde que ése anda de bayaguero bien sonados nos tiene, si andamos más cortos de biyuya que vendedor de Primus...

José: (corre la vista)

Paolo: Y por último si no vas vos hacemos el astiyero entre los tres che, que a nosotros nos conviene.

José: Que se haga entre cinco

Javier: vos y quien más?

José: Yo y la mujer del fiambre... ni que fueramos que.

Paolo: Ta bien.

(Se retiran)

Renuncio

2007-07-09T18:18:00.000-07:00

No es tan fácil como parece, créame usted, dentro de poco serán dieciseis largos años tratando de mantener vivo este guión digno de Ionesco, y no crea que no lo intento, leo mucho y a veces tengo ideas brillantes... Han habido momentos de genialidad, de espacialidad, de simetría, de recursión, de encuentro... mas lamentablemente al verme ahora me doy cuenta de que esto resulta insostenible.

No es que no lo aprecie, pero hay que decirlo con honestidad, es un pésimo actor... ¿como hacerle entender lo que trato de arrancar de él en mi papel, en este soliloquio hacia la nada que es como mirar al vacío desde un puente que no llegará jamás a la otra orilla?, los gestos resultan la triste materialización inverosímil de lo que escribo incansablemente.

Hay veces en que no... hay que decirlo, puedo tomarme vacaciones, el guionista por defecto en ese caso eres tú, y lo haces bastante bien (no me vengas con esa falsa modestia! después de todo, al menos lo haces parecer real).

Nunca lograré entenderme con el actor que a mi pesar me fue asignado, como darle la viveza a su mirada, como hacer que haga en el hacer que es menester según libreto.

Y es que estoy aquí encerrado, incapaz de salir libre a dejar de hacer através de, e incluso ahora, quien les escribe es este barato actor, sus torpes dedos se mueven para alcanzar las letras, y él no sabe, no sabe que está escribiendole una carta de despedida a su guionista de siempre, no entiende que su hacer le quita vida a lo que es... no existe cosa viva.

Por todo lo anteriormente descrito y con todo el dolor de mi alma
Renuncio.

Jugando con fuego

2007-07-08T18:01:00.000-07:00

Nada de lo que yo diga va a cambiar el mundo.

Ningún espacio reflexivo que yo te ofrezca te motivará a conservar algo para centrar tu devenir.

Nada de esto es nuevo

Nada de lo que yo te diga te va a ayudar a entenderte

Nada de esto es inexistente, es más, es preexistente.

Nada de lo que tu digas me hará cambiar de opinión.

NADA

"Estas no son declaraciones políticas

estos son parlamentos dramáticos!"

Son innecesarias:

2007-06-13T18:07:00.001-07:00

Correr bajo un paraguas, saberse en búsqueda, buscar, botar el pan para saber por cuál lado va a caer, desprenderse para conocer lo incognoscible, tratar de mirar el "Behind the Mistery" (pongámosle el nombre que queramos.. a mi se me ocurre "Dios", recíbase como simple sugerencia), hacer del desapego un estilo de vida, conservar más de lo (medianamente) racionalizable, planchar la ropa, esforzarse por renunciar, desear no-desear, dudar la duda, descubrir que no hay descubrimiento, esforzarse por la acción, ser (en este espacio no hay nada) y no ser, poner este punto que viene ahora (ahí viene, es inminente).

FAQ

2007-06-06T16:11:00.000-07:00

Q: Se acabará alguna vez el hambre, la miseria y la pobreza?

A: No

Q: Existe Dios?

A: No

Q: Pero de todas maneras podemos creer en algo así como una energía, un designio inteligente, un motor inmóvil, una causa eficiente, un ente finalista

A: No es aconsejable

Q: Y como es que quienes pretenden acabar con la injusticia estan en instituciones que se articulan desde el patriarcado y son las ramificaciones de éste las que permiten las diversas estratificaciones que provocan injusticia?

A: Siguiente pregunta

Q: Esto que tu propones se acerca de alguna manera al nihilismo?

A:

Q: Como pretendes avanzar?

A: Pretendo retroceder

Q: Que hacer si no obtuve respuesta alguna?

A: Que hacer si en realidad no se trata de una pregunta?

Q: Suicídate

A: Buen consejo

Efecto Droste

2007-05-22T14:22:00.000-07:00

Dime quien soy y te diré quien eres

Carta a mañana

2007-05-21T11:22:00.000-07:00

Ese es el problema, el reduccionismo, el simplismo... meter marejadas (en apariencia) infinitas y trascendentes en una caja de fósforos y (tratar de) ponerla a la venta.

Como siempre (como nunca) lo que está entre paréntesis es completamente prescindible, la categorización absoluta, castración de lo que es (o debiera ser) real. Uno a uno los miles de pequeños e infinitos pelos: El pelaje. Una a una las mil y una hojas y la infinita trama que las une en proporciones oscuras otrora inimaginables: El árbol. Uno a uno los quinientos detalles, ideas, ecuaciones, instrucciones, aliteraciones, construcciones, iteraciones: YO (y nadie más que yo).

Abandono instintivo, desapego que es (casi) una buena práctica: es seguro.

Cuando leo lo que escribí hace cinco años lo encuentro vacío de pelos y lleno de pelaje, vacío de hojas y lleno de un árbol. Mañana leeré lo que hoy escribo (en una esperanza de continuidad de los segundos, los minutos, los años [si es que existe algo que pueda llamarse así {y eso es todavía más prescindible}]) y lo encontraré lleno de pelaje, lleno de árbol... De no ser así, es seguro, terminaría con mi vida (con mi vida).

Just for Tonight

2007-05-14T14:24:00.000-07:00

El pavimento que reblandecía, sometido a las leyes del delirio que dormía en la esperanza de no estar. Claro el norte, negro el sur, el viento traía las palomas mensajeras del invierno, de aroma de lluvias y cantos silenciados y fuego y tanta historia.

Las nubes caían pesadas a la vista como siendo parte del mismo océano eterno y su presagio era de nubes y más nubes.

La mirada como si fuera la última mirada, el paso como si fuera el último paso, el suspiro como si fuera el último suspiro, la acción y la renuncia.

Y cuando todo iba del azul al gris, se abre una ventana que evoca el tunel anacrónico y latente de la síncopa anhelante... Señoras y Señores: Thelonious Monk.

Instrucciones

2007-05-13T08:43:00.000-07:00

Iteración es, por ejemplo, ser capaz de entender el sistema neo-liberal a través de un mall

Y punto.

2007-05-13T08:39:00.000-07:00

- Mamá?

- Hijo mio?

- Dios es blanco o es negro?

- Las dos cosas

- y es hombre o mujer?

- Las dos cosas hijo

- Mamá?

- Hijo mio?

- Dios es Michael Jackson?

- No wevon.. dios no existe..

Las tres D's de lo humano

2007-05-12T06:35:00.000-07:00

Desear

Dudar

Descubrir

Cautivo

2007-05-08T19:08:00.000-07:00

Y que la va a bailar el huinca digo yo, si no es más mía que de mi gente y lleva mis pies de heridas y tierras lejanas. Testigos de grilletes oxidados y peso de metales y minas escondidas y la pena eterna bailan mis piernas a la rumba guitarreada, y que la va a bailar el huinca digo yo, si hasta pa andar a caballo es tieso.

Se le arma fuego como lo hacían allá... fuego de magia de rito y de gente y s'abre la fiesta y después de tres bailoteos llega el huinca y que parece que lo vayan a pintar de nuevo, se saca un pañuelo del cinto y trata de zapatearla. No como uno que tiene los pies curtidos de tanta sal y yaga y la baila piel con barro y si se cae la arregla y se vuelve a parar.

Después de tirar a mis hermanos a morir de plomo que no es de nosotros, y eso si fuera lo único (y no es poco) pero haberle regalado la fiesta al huinca... no será mucho digo yo.

Que la va a bailar el huinca si más que risa que da cuando se para entallao y se muerde la boca tratando de seguirlo a uno, y uno no lo mira al huinca... mira la tierra lejana, el león y las jirafas y las planicies de oro de verano eterno... uno mira a la madre de nuevo.

En el 2006

2006-12-24T07:09:00.001-08:00

En el 2006 hay disturbios en Teatinos
En el 2006 hay fuego en Teatinos
En el 2006 te levantas y peleas
En el 2006 gritas
En el 2006 muere el Tirano
En el 2006, la capucha amarrada en la nuca y rompes pacos (y uno que otro inmueble).
En el 2006 luchamos todos
En el 2006 se viene el paro
En el 2006 te pilla el guanaco
En el 2006 mueren punkys y rapados
En el 2006 hay anarkistas
En el 2006 nos roban todos
En el 2006 lloran algunos
En el 2006 despertamos
En el 2006 luchamos todos...
En el 2006, lanzazos navideños
En el 2006 sigue la guerra
En el 2006 no la vemos
En el 2006 escribimos historia
En el 2006 es historia.

2006-12-22T15:53:00.000-08:00

No sé ustedes, pero cuando camino solo de noche no puedo evitar desconfiar de quien va detrás mío. Sin embargo al llegar a mi barrio, parte de aquello lo dejo atrás y voy más tranquilo, respiro profundo.

Si todo Santiago fuera mi barrio no tendría por qué desconfiar de mis vecinos

¿Satisfecha?

2006-12-22T09:41:00.000-08:00

- Hijo mio
- Mamá
- Que le preparo
- Nada mami, gracias..
- Que le sirvo hijo?
- Nada mama en serio..
- Hay jamoncito, hay queso, un sandwich con que..?
- Mamá, en serio, no tengo hambre
- Venga yo le preparo algo
- No mamá, de verdad no tengo hambre
- Se sirve usté entonces?
- No mamá, gracias..
- ¡Cómo se va a ir así?, llévese una fruta por lo menos!
- Mamá..
- Hijo mío?
- Soy gay

(K.O.)

Un problema de tamaños

2006-12-21T05:28:00.000-08:00

Familia y Verdad son conceptos antagónicos

Llamando al paro

2006-12-20T10:25:00.000-08:00

- COM-PA-ÑE-ROS... esto no puede seguir así, el gobierno aplaza y aplaza los compromisos pactados, seguiremos tolerando esto?

(Se escucha un NO generalizado nacido de las gargantas podridas de la plebe)

Seremos una vez más víctimas de la opresión; veremos como no se escucha nuestra voz y se nos aplasta?

(misma historia.. se ve que el orador es un líder por naturaleza)

Es por eso que les propongo que nos pleguemos al paro convocado por nuestra Asamblea...

Ahora bien, lo ideal sería exponer los pros y los contras en calidad de hechos y sin ninguna intervención enmascarada que los incite a alterar su preferencia, así puedan discernir y pensar sobre lo que es mejor y nos conviene como grupo de estudiantes... Pero como yo se que la mayoría NO piensa.. QUE EMPIEZE EL PROPAGANDEO!!

(ahí la cagó.. esta bien amigo, la honestidad siempre es mal vista)

De lisias con yugales

2006-12-20T05:33:00.000-08:00

- ¿Por qué no pasaste?
- No se..
- ¿Pero por qué no pasaste?
- No se, no se..
- ¿Por qué no pasaste, no viste que el viejo te estaba dando la pasá?
- No si me di cuenta pero es que..
- El viejo te da la pasa y voh no pasai
- No si me di cuenta pero es que.. cuando iba a pasar, te mire y voh me miraste con unos ojos..
- ¿Ah yo te mire entonces?
- Si
- ¿Osea no pasaste porque yo te mire?
- Si
- Osea yo tengo la culpa
- No!
- Yo tengo la culpa, jaja.. ya dejame hasta ahí nomas.. Saís como se llama esa wea? paranoia.

Mauricio Redolés