Meditaba un albañil -manco por fortuito desenlace mezcla sangre cimiento- tendido sobre su cama, contemplando absorto sus muñones.
Pensaba: "No ha quedado en mí nada esteril o muerto; por todos los ladrillos que dejé yermos, aún puedo edificar moradas.
Puedo aún desde aquí levantar ciudades enteras y levantar una ciudad. Puedo abrigarlos a todos, cobijar la lluvia y templarla, hacerla danzar con el frío, con la promesa de un abrazo.
Yo artífice, albañil, puedo incluirlos a todos otoñales estivales en flor nevados bajo mi techo. Puedo darles de beber a todos, manantiales llenos de ternura y sentido; puedo levantar espejos vivos.
Sembraré jardines interiores, sembraré sangre de mi sangre. Los cimientos serán dulces, levantaré un espacio para mirarnos a los ojos" mientras se dibujaba la ventana en su retina.
He aquí la llave de todas nuestras ciudades enormes: Podemos mirarnos, podemos decirnos, podemos morar.
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3 comentarios:
Siempre podrás... sólo mientras quieras
(bonito texto) Si esos son tus ideales, que bueno haberte conocido.
suerte y un abrazo
Lindo.
Tiene un poco de lo mejor de los textos del Antiguo Testamento. Creo...
Esto es como una foto de alguien mas pequeño que causa simpatia y agrado tal que quisieras a ratos ser el en ti.
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